son las 6:34 de la mañana
y en barrio no hay nadie, nadie.
la brisa dorada de entre otoño y verano
la brisa dorada de septiembre
cubre en hojas amarillentas
de la calle, la calle.
en el barrio no hay nadie.

escucho cantar al gallo
que hay detras de mi casa
detras de mi casa donde
acaba la ciudad,
donde empieza el barrio
y siento en los huesos grises
(grises por el humo del tabaco)
el filo del amanecer,
que viene, que viene.
pero en el barrio no hay nadie.
y una persiana se levanta,
y el alba aun no llega,
y octubre, octubre…
rezo.
cuando empezará octubre…


RAGNARÖK

No puedo decirte nada

que no haya escrito a estas alturas.

Que no haya asumido

sobre el papel amarillento

que no haya temido

más que cualquier dictadura.

Que no haya saboreado lento,

pacientemente, con tiento,

cada sonido que salía de tu boca.

Cada roce tuyo en mi evoca

cómo hubiésemos sido en otro lugar,

en otra dimensión, en otra época.

¿Cómo escribir todo lo que no hemos sido?

¿Lo que no nos hemos dejado ser?

No sé cómo ver

tu caligrafía en un papel

sin acordarme de una pluma.

Sin pensar en el Valhalla

esperando la llegada

de los…


el sudor baja entre mis pechos,
se arrastra hasta el ombligo,
llega hasta mis pies
y
desnuda en el espejo
observo lo que soy,
observo lo que es.

por ser es Agosto, y
en la ciudad no hay
nadie.
vacía está la plaza gris
vacía la oscura
calle
por donde solíamos andar.

pero pasa Agosto, como el mar, melancólico y suave
en su infinito vaivén
mientras rezo
para que me libren del tormento,
para que me rescate alguien.

pero, ¿quién, quién, quién?

si ya no sé compartirme;
desconozco
si deseo quedarme, o irme
de este Agosto tan camposanto
ardiente como el aliento de un tigre
tan de lluvia y de bochorno
tan fantasmal
donde todo da igual

donde en cuya soledad
la tristeza y la vileza
me acompañan a descansar.


Cuando el atardecer me parte el pecho

el amanecer me sorprende

ahogada en mi cama,

y me asomo a la ventana

que da un patio cerrado,

cincelado.

Envuelto en papel albal.

Las calles del barrio son

infinitamente estrechas,

y estrechan mis infinitas

ganas de escapar.

Escapar a la infancia,

donde las calles del barrio

eran estrechamente infinitas

y una tormenta parecía

lo más cercano a la libertad.

Y nos veo reír,

y nos veo crecer,

y nos veo llorar,

nos veo llorar hasta que ya

no nos veo más,

porque han cerrado la tienda de chuches,

y se ha caído…


Hiri herdoilduaren periferian
gordeta ditut beldur nireak.
Haurtzaroko efemeride dira
etorkizunik gabeko kaleak.

Nerbioiko itsasadar hezetik
kresalez jantzitako haizeak
dakarren udaberri dantzariak
plaza beltzetan
erditu ditu zuhaitz berdeak.
Atsoen balkoietan loreak.

Beraz, guk herdoilari borroka
eta auzoari, poemak.


La noche era oscura y llovía, llovía, llovía. Los rayos partían en dos los sueños de Rosaura: la sentía temblando, perdida en el duermevela eterno de aquél que no puede alejar los pensamientos. Raúl conocía bien esa sensación. Llevaba años sin poder dormir bien, soñando con la familia que le tocó en desgracia, hasta que decidió que sería mejor no dormir, no soñar. Así que durante años, cuando se apagaba el mundo, Raúl había mirado al techo maldiciendo su suerte, hasta que salió al camino y encontró a Rosaura. Su suerte, sin lugar a dudas, cambió entonces. Ya no observaba…


2020

Laberinto Romántico

al borde del Apocalipsis.

La belleza de la carencia

de respuestas en la divina experiencia.

Ver vencer al dios Apofis.

Esa es la herencia de la raza humana,

la sequía del río Tigris;

antes del gran final, el grito por el bis.

Aquella flor verde, verde, verde,

adornando la decadencia

de un siglo triste y gris.


Me acuerdo:

olor a café molido,
tus caderas del Rajastán,
música suave,
atracción fatal,
en un atardecer de seda.

Ojos llenos
de luna llena,

ahogados

en la humedad de sal.

Tu vientre de plata
surcando el mar.

Yo yo
deseando verte bailar
sobre el viento de madera.

gerizeti

escribo poemas

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